Mudanza bloggera

A partir de ahora pueden encontrarme acá: http://otracitrica.blogspot.com.ar/

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No importa si no venís conmigo
este viaje es mejor hacerlo sola.



(va a ser mejor que intentes olvidar,
porque queda mucho tiempo por delante)

jueves

Más vale andar medio dormido: 
si se está del todo despierto se pierde el sentido de la imaginación.

el regreso

Pensé (unavezmás).
Ya va un poco más de un mes de pensar, pensar. Nada más nocivo en algunos casos. La cuestión es más o menos así:

-Hay personas que superan.
-Hay personas que no superan hasta que pasa ESO* y en el mientrastanto son multitask.

Lo que pasa a veces es que uno olvida, o eso cree. Yo me acordé, me acordé de haber guardado todo en una caja, cerrarla herméticamente, lavarla a baldazos de llantos y neurosis y tirarla en el rincón más oscuro de mi mente. Odié, desodié, negué y superé.
Pero ahora, si le sacudimos un poquito la tierra de encima, de 11, 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2 siglos atrás, ahí encuentro un borde
una tapa,
es rectangular
y encierra un recuerdo
que a veces no me deja dormir.





*ESO= acto mágico de superación instantánea

Catarsis

-No sé qué carrera seguir.
-No sé de qué quiero trabajar.
-No avanzo más con lo que estudio.
-No me crece el pelo.
-No alcanza.

vuelta a los Smith

La vida es injusta porque nunca le hice un regalo de cumpleaños.
Todavía me acuerdo de cuando volví del centro y, pequeña emo, me puse a escuchar The Smiths.

I know I'm unloveable

You don't have to tell me

I don't have much in my life

But take it - it's yours

no sé si es por A o por B pero

Te sigo debiendo todavía

una canción de amor.

btw

no-one gives us any time anymore

mi degeneración

1. intr. Dicho de una persona o de una cosa: Decaer, desdecir, declinar, no corresponder a su primera calidad o a su primitivo valor o estado.

(RAE)

Empieza, recorre primero la cáscara rosa sobre el piso que sube por una queratina y después al lunar que asalta el hueso hasta el tobillo. Sigue avanzando, da pequeños saltitos que cosquillean las patas y hace llorar, esta vez se aburrió de resbalar y se metió adentro de la vena y atraviesa la primera parte con delicadeza. 
Después arrastra más fuerte, esta vez se siente un poco más, por el laberinto capilar del intestino y se detiene en un rincón para descansar.


Despierta, inesperado, arranca una o dos y deja la flor para encarnarse entre las mariposas. Las mastica, las hace arder y le arde, le incendia dentro y fuera, le llena de llagas las sobrevivientes.
Llega a la bomba: la detiene.
Llega al ordenador: lo detiene.
Nace en una retina y muere en la paleta. 

(Silencio)

Empieza otra vez: un día con un sol, un árbol, una casa, un cuerpo. Se acerca al espejo, se pierde. Piensa: recuerda. Piensa: olvida. Y mira a su alrededor y siente frío. Se tapa con la frazada de la cama y camina hacia la plaza. A Y esta mañana le pesan los ojos y los pensamientos, porque no encuentra. Sube un párpado y baja el otro.

Entonces Y estira las manos, quiere alcanzar algo: ahora sí recuerda. La plaza, el olvido. Trata de subir un escalón: falla. Trata de mover la reja: falla. Y mira un poco mejor y siente que el piso está muy frío y duro. La plaza, ahí. Se estira de nuevo: esta vez no alcanza. 

Una gota se aplasta contra el cemento. Y siente el silencio que sopla alrededor: la ciudad duerme y sólo suenan las palabras que no dijeron. "La plaza -apunta- ahí encontré." Aproxima un pie al pasto: inútil. Sopla una abeja que volaba por ahí: inútil. Otra vez Y se desespera, el peso hace cada vez más presión adentro y siente que va a desmayarse.

Abre la boca y pide ayuda, en vano: la ciudad duerme. Otra gota se vuelve a aplastar contra el cemento. Y recuerda el sueño y recuerda. Sabe bien qué y por qué y cuándo, no cómo. Se le nota la vena profanada y ya se empieza a desvanecer.

Suena un estallido. La plaza y la ciudad quedan desiertas.

Después, un eco: "Mañana es otro volver". 

(Silencio)

después de Luvina

Y cada vez que nos decimos que no


el cielo se hace de hielo y se cae.

Auto (confesiones de invierno)

Hay 16 cuadras entre los dos y como 300 km. de mis palabras. Quise hablarle pero no pude dilucidar si había algún sentido en materializarme después de tanto silencio, pero de repente estoy así, temblando como una hoja frente a una pantalla que enuncia "En forma de fichas". Podemos aclarar en vano que mi estado mental no ha progresado a pesar de los días.

2:36 a.m del día del amigo. Suena Save me. Tengo frío y sueño y vago por todos los restos suyos que dejó inocentemente por la red al alcance de mis garras. ¿Significa algo que no haya borrado X, Z, la foto que se puso, el texto, el 29, los días, la canción? Probablemente no, pero los placebos dosificados no son nada terrible. No sé cuántas veces entré al inerte blog de su materia ni cuántas otras repasé ese álbum del que me borré cobardemente. Cuántas cosas que se hicieron mal... ¿Qué sentido tiene la conciencia a estas alturas? "La sabiduría nos llega cuando no nos sirve para nada, no se puede evitar...". Tanto que decir y nada que hacer al respecto.
A esta altura no queda más que enredarme en el reproche cursi y levantar la cabeza, los hombros y los pies para que no me baje la presión. Quise alcanzarte siempre, pero nunca estuve a la altura. Merecedora de fracasos y mal humor crónico, ahora reflexionada y consciente de. Ojalá seas feliz, o menos infeliz de lo que logré hacerte sin querer. Si te cruzara por la calle (idea recurrente cada vez que visito el centro) probablemente huiría al otro lado, escondiéndome. Tengo vergüenza y te extraño como loca. Pero no son cosas que tengan el mínimo de sentido ahora que soy fantasma.




Esto se escribió el 20/7/2012

sobre olvidos e imposibles

My heart is frozen still 

As I try to find the will to forget you, somehow.

'Cause I know you're somewhere out there right now.

más ligero que el aire

Y si ahora te encontrara por ahí, si ahora estuvieras acá
no te saludaría
no te nombraría
no me quejaría
no me reiría

te daría un abrazo
fuerte,
de esos que te dejan sin plumas.


Y después me iría,
porque no hay otro remedio.

y si ahora tenés a alguien que te la traduzca no la dejes pasar:

en nombre de Soledad

¡Que la luz te bendiga, soledad! Esa misma luz etaria que te pega en la cara todas las mañanas y te empuja a tomarte el café con leche y comer la tostada con mermelada. Bien sabés que no existe otra edad de Sol más que la tuya, soledad. La luz existe sólo desde que vos abriste los ojos para vernos mejor.

Entonces, no mucho después, nos dibujaste y nos olvidaste como de costumbre, porque era de esperar que tu nombre te hiciera risa y condena.

Sin embargo, del otro lado de la soledad, algunos te recuerdan y repiten obsesivamente su oración:

¡Qué infeliz el que no haya amado hasta perder el cuerpo, hasta perder el alma!

¡Qué infeliz el que no sufre por futuro y se apacigua poniéndose el calzón!

¡Qué infeliz el que se conformó con dos horas de tu calma!

Resulta que siempre falta un poco de Soledad, resulta que siempre nos sobra un poco de Edad y queremos un poco más de Sol.

el amor de tu vida

¿Qué es de todos aquellos que no logran ser el amor de la vida de nadie? Y no hablo de quererse, de amarse: hablo del amor que te acalambra hasta la punta de los dedos y te enreda el alma cada vez que lo pensás. Ese amor que, por primera y última vez, te llena la sangre de para siempres.

Creo que a muchos de nosotros nos toca llegar segundos o terceros. Nunca vamos a ocupar el lugar que ya fue ocupado, será otro el asignado, uno nuevo más cómodo y más experimentado.

Pero siempre voy a tener la duda de y si hubiera sido yo la que se quedó con tu todo...

A modo ilustrativo, aquí la escena de una película más morbosa que pochoclera:

revoluciones

Cada vez que llega un final:

se me achicharra el corazón y me tiemblan las manos.






Ahí es donde debería figurar un cartelito que dijera algo como

"A partir de este instante empieza su vida sin ella/él"

(tiempo)

Si tan sólo pudieras verme con los ojos de ayer, con ese par de ojos que hoy están blancos de lo ciegos que son. Si pudieras desesperarte por que exista en tus días, en tu hora, en tu oreja.

Probablemente si todo eso sucediera yo no estaría escuchando Eet. Probablemente el cuerpo no se me quebraría con las sábanas, ni el corazón. 

¿Qué te pasa, amor?

¿ex-amor, éxodo de amor, es-amor?

¿Qué te pasa cuando son todos interrogantes que no se pueden responder más que haciendo? 

¿Dónde estás, amor?

¿ex-amor, examen de amor, es-amor?

Porque si el cuerpo sólo fuera cuerpo todo sería tan sencillo. Las lágrimas pasarían a ser mitos de la Antigüedad, y no se me rasgaría el alma cuando estás lejos. Porque si pudieras despertarte siendo entero por estar al lado mío, je me fous du monde entier.

¿es-amor?

Esta noche hace frío y no sé si vas a volver a estar para abrazarme.

coucou

A veces pedir un poco de humanidad es demasiado. Ya tenía que volver para ponerme el corazón de sombrero (y lo hizo).
Se rió y se fue.

canción para los días con alma

http://www.youtube.com/watch?v=r5qsckp-M3o

Neruda para armar

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, 

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.» 

El viento de la noche gira en el cielo y canta. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 

La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 

Ella me quiso, a veces yo también la quería. 

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. 

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 

La noche está estrellada y ella no está conmigo. 

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 

Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Como para acercarla mi mirada la busca. 

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 

La misma noche que hace blanquear los mismos 

      árboles. 

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 

Porque en noches como ésta la tuve entre mis 

    brazos, 

Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 

sofrito de ayeres

El pasado,

generalmente merece más de eso:

¿Qué cosa?....................................... ¡Pasado!

unmillóndeañosluz
&
otramentiramás al repertorio del nuncajamás

la lluvia trajo una canción...

secretos secretísimos sobre cómo volver a escribir:

... ¡así!

a-b-c-d

Contá,
contá,
cuentá,
la letra, el número,
el él.

e-f-g-h-i

Contemos el cuento
como si conociéramos
sus colores, sus cosquillas
como si fuera
cucurucho sabor cuento.

j-k-l-m

El cuentacuentacuentos
capaz conozca
otros colores, otras cosquillas
como si fueran
cucaracha patas cuento.

ñ-o-p-q-r

Contemos entonces los cuentos
del cuentacuentacuentos
con el que conocemos nosotros
como si no hubiera otros
como si.

s-t-u-v-w

El color es ese celeste de la pieza
las cosquillas son esos besos de panza
el cucurucho era vainilla y americana
el cuerpo era
el cuento que ya no cuenta.

(xy- z.)