y si ahora tenés a alguien que te la traduzca no la dejes pasar:

en nombre de Soledad

¡Que la luz te bendiga, soledad! Esa misma luz etaria que te pega en la cara todas las mañanas y te empuja a tomarte el café con leche y comer la tostada con mermelada. Bien sabés que no existe otra edad de Sol más que la tuya, soledad. La luz existe sólo desde que vos abriste los ojos para vernos mejor.

Entonces, no mucho después, nos dibujaste y nos olvidaste como de costumbre, porque era de esperar que tu nombre te hiciera risa y condena.

Sin embargo, del otro lado de la soledad, algunos te recuerdan y repiten obsesivamente su oración:

¡Qué infeliz el que no haya amado hasta perder el cuerpo, hasta perder el alma!

¡Qué infeliz el que no sufre por futuro y se apacigua poniéndose el calzón!

¡Qué infeliz el que se conformó con dos horas de tu calma!

Resulta que siempre falta un poco de Soledad, resulta que siempre nos sobra un poco de Edad y queremos un poco más de Sol.

el amor de tu vida

¿Qué es de todos aquellos que no logran ser el amor de la vida de nadie? Y no hablo de quererse, de amarse: hablo del amor que te acalambra hasta la punta de los dedos y te enreda el alma cada vez que lo pensás. Ese amor que, por primera y última vez, te llena la sangre de para siempres.

Creo que a muchos de nosotros nos toca llegar segundos o terceros. Nunca vamos a ocupar el lugar que ya fue ocupado, será otro el asignado, uno nuevo más cómodo y más experimentado.

Pero siempre voy a tener la duda de y si hubiera sido yo la que se quedó con tu todo...

A modo ilustrativo, aquí la escena de una película más morbosa que pochoclera:

revoluciones

Cada vez que llega un final:

se me achicharra el corazón y me tiemblan las manos.






Ahí es donde debería figurar un cartelito que dijera algo como

"A partir de este instante empieza su vida sin ella/él"

(tiempo)

Si tan sólo pudieras verme con los ojos de ayer, con ese par de ojos que hoy están blancos de lo ciegos que son. Si pudieras desesperarte por que exista en tus días, en tu hora, en tu oreja.

Probablemente si todo eso sucediera yo no estaría escuchando Eet. Probablemente el cuerpo no se me quebraría con las sábanas, ni el corazón. 

¿Qué te pasa, amor?

¿ex-amor, éxodo de amor, es-amor?

¿Qué te pasa cuando son todos interrogantes que no se pueden responder más que haciendo? 

¿Dónde estás, amor?

¿ex-amor, examen de amor, es-amor?

Porque si el cuerpo sólo fuera cuerpo todo sería tan sencillo. Las lágrimas pasarían a ser mitos de la Antigüedad, y no se me rasgaría el alma cuando estás lejos. Porque si pudieras despertarte siendo entero por estar al lado mío, je me fous du monde entier.

¿es-amor?

Esta noche hace frío y no sé si vas a volver a estar para abrazarme.

coucou

A veces pedir un poco de humanidad es demasiado. Ya tenía que volver para ponerme el corazón de sombrero (y lo hizo).
Se rió y se fue.

canción para los días con alma

http://www.youtube.com/watch?v=r5qsckp-M3o

Neruda para armar

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, 

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.» 

El viento de la noche gira en el cielo y canta. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 

La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 

Ella me quiso, a veces yo también la quería. 

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. 

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 

La noche está estrellada y ella no está conmigo. 

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 

Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Como para acercarla mi mirada la busca. 

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 

La misma noche que hace blanquear los mismos 

      árboles. 

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 

Porque en noches como ésta la tuve entre mis 

    brazos, 

Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 

sofrito de ayeres

El pasado,

generalmente merece más de eso:

¿Qué cosa?....................................... ¡Pasado!

unmillóndeañosluz
&
otramentiramás al repertorio del nuncajamás

la lluvia trajo una canción...

secretos secretísimos sobre cómo volver a escribir:

... ¡así!

a-b-c-d

Contá,
contá,
cuentá,
la letra, el número,
el él.

e-f-g-h-i

Contemos el cuento
como si conociéramos
sus colores, sus cosquillas
como si fuera
cucurucho sabor cuento.

j-k-l-m

El cuentacuentacuentos
capaz conozca
otros colores, otras cosquillas
como si fueran
cucaracha patas cuento.

ñ-o-p-q-r

Contemos entonces los cuentos
del cuentacuentacuentos
con el que conocemos nosotros
como si no hubiera otros
como si.

s-t-u-v-w

El color es ese celeste de la pieza
las cosquillas son esos besos de panza
el cucurucho era vainilla y americana
el cuerpo era
el cuento que ya no cuenta.

(xy- z.)

SMS: song message service

tan

siempre se vuelve al primer... (Barthes)

Cita 1:
“¿Estoy enamorado? –Sí, porque espero.” El otro, él, no espera nunca. A veces, quiero jugar al que no espera; intento ocuparme de otras cosas, de llegar con retraso; pero siempre pierdo a este juego: cualquier cosa que haga, me encuentro ocioso, exacto, es decir, adelantado. La identidad fatal del enamorado no es otra más que ésta: yo soy el que espera.

Cita 2:
Saber que no se escribe para el otro, saber que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo, saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es precisamente ahí donde no estás: tal es el comienzo de la escritura.

Fragmentos de un discurso amoroso, Roland Barthes

...que es precisamente ahí donde no estás:

tal es el comienzo de la escritura. 

¿no?

extraño

Se esconden de nuevo                                                los amantes.
Detrás de una tela blanca,
detrás de dos pares de anteojos,
detrás de las personas                                                  más cerca.

Otra vez él ahí                            y ella acá,
escribiéndose sin decírselo,
mintiéndose porque sí están
c o d i f i c a n d o mensajes en el cielo.

el amor es...

sentir que el corazón todavía estalla
a través del calendario
del espacio
de los espejos:

del otro,
de uno



para siempre.

.es

Vivo quebrando realidades.

- Tomá, acá tenés todo lo que existo. Quedate con el cambio nomás, yo decidí serte. Ahora sólo tengo que esperar otra eternidad.

soledad.es

Hoy me duele Smith, tu sonrisa, su sonrisa, la salud, las pelirrojas, los altos, los bajos, los viejos, los nuevos, la memoria, el color azul, el bolsillo, la cabeza, la literatura, las guitarras, el olvido.
Parece que llegó el día en el que pensé: "¿De verdad todo quedó acá?"

Hoy me duele
ese todo.

los románticos también tenemos sentimientos

-Ahora sólo te digo amor
porque no puedo decirte mi.

colesterol alto

Supongo que no sería raro
que se me enfermara el corazón
cada día un poquito más.

(es culpa de las cosas
que no se van y que duelen).

anacronismo mal

Hace unas semanas que casi no puedo evitar el desagrado que me generan los cuerpos... toda esa carne cubierta con piel y pelos, vestida, adornada, pintada, peinada, enferma, sana, móvil, perecedera.



Y todo se volvió tan platónico que dejé de pensar.

antes de

Si alguien me diera a elegir entre vivir enteramente lo que viví o suprimir etapas o personas en mi vida, adiviná qué eligiría.

Quizás sea hora de extirparse las cintas rojas.

pre2013

La última vez

fue en el apagón.-

your own goodbye song

and I miss you is a state of mind, so I've been gone 

poema en fa.

Suena, ¿Quién soy?
Cierro el ojo derecho
o eso creo.

Estiro el pie y toco
un borde, otro borde
o parece.

Escucho, ¿Quién soy?
Abro la boca,
o eso creo.

Me enrosco en otra pierna
u otra pierna
o parece.

Pregunto, ¿Quién soy?
y ya no siento el ojo, el pie, ni la boca
o eso creo.

¿Quién soy?
una sombra lejos,
una persona rota.