gran parte de tu vida

...necesito que no exista el año 201.

para escribir...

"Muchas veces llegué a la conclusión de que no tengo talento. No, no lo tengo cuando leo esos textos que te ponen la piel de gallina, que te sitúan adentro de un frasquito de perfume, que captan detalles innatos del vespertino cielo despejado. Entonces siento envidia, envidia de aquel que se le ocurrió la vida desde la óptica de una lombriz o describió una efímera nube como algodón. ¿Por qué?
Luego de exhaustivas observaciones, llegué a la conclusión de que quienes escriben esas historias, poesías, cuentos que maravillan tienen ojeras. Sí, usan ojeras justo abajo de ese par de ojos que de vez en cuando miran perdidos, tristes o melancólicos. Es en ese momento en el que encuentran el destello del adoquín de una calle vieja y encuentran la manera de convertirlo en un palacio extraordinario de historias. Seguramente hayan leído algún Best-Seller y a Cortázar, por eso les gusta lo fantástico; es probable que hayan sufrido algún desamor, provengan de una familia disfuncional o sean músicos. Seguro que son músicos, o pintan algún que otro cuadro. Pero escuchan música alternativa, estudien inglés o saben disernir algunas de esas palabras mezcladas en esas canciones. A veces, como yo, no saben bailar ni conocen la música de moda.
Quisiera creer que algo que haya escrito conmovió a alguien o lo hizo envidiarme, que mis perspectivas fueran perspicaces y lograr una visión de lombriz. Ahogada de tierra, haciéndose espacio para avanzar y oxigenarse, algo así como ir caminando por la calle Florida un viernes a las 5 de la tarde."

Post Scriptum

Subo esos versuchos viejos para que sepan...

que no me avergüenzo de mi pasado.

(?)

22.8.08

Lo que encontré en mi cuadernito de poesías antiguas e inocentes

(y de telenovela):

Estás atrapado en cada verso,
estás escrito en mis sentimientos.
Corazón cobarde, arrojo de dulzura mía
si supieras que mi vida entregaría
sin duda alguna, fortuna de la pasión.
No pretendo buscarte, sé que ya no estás
te encuentro en mi melancolía,
a vista irónica de una borracha copa más.
Ya nunca arriesgaría ni un beso
al juego absurdo del amor:
me encadené al orgullo y al rencor,
aunque continúa la esperanza vana,
nostalgia del ayer.
Entre sueños te visitaré
y brillarán tus ojos como luz de sol
entre tenue tristeza despertarás
y mirando sus ojos, llorarás tu error.

2º persona singular

Me molesta que los porteños escriban poemas, historias, y derivados con la forma de "Tú".



Me molesta mucho.

mentira

Esas palabras bellas que se dicen y dejan en el fondo cicatrices...

infinitamente

Existís en el filo, el cénit de los cuerpos. Estás del fin al principio inconclusos; en el conjunto de elementos del cosmos. Somos amalgama de un mismo magma, del fuego al lumbre de nuestras mentes, existimos dos pero somos uno.
Te encuentro repentino, aletargado por el viento costero que saliniza tu boca, tu boca de gajos de rosa, tu boca de hoguera donde duerme tu lengua serpentina, flecha y espada a mi corazón ciego.
La esencia pura tuya se escurre del génesis de mis terminaciones nerviosas, recorren axis y costillas que caprichosamente abrazan lo vital y se mezclan en la liquidez sanguínea; la nobleza de tus pupilas, ojal de tu interior donde descansa la real intimidad de los sentidos, entibian mi alma fría, que agoniza manchada de ausencias y nostalgias; que te busca, que te inventa constantemente; donde nadie más sabe, el Absoluto, donde yace el amor del Eterno. Guadaña será el cese de tu ser en mí, el fin permanente del tiempo.

330

Los mensajes virtuales tienen un efecto inverso en mi estabilidad anímica. Tengo la extraña convicción que ni un abrazo ni un beso pueden considerarse como tal en palabras prediseñadas que leo a través de un tubo luminoso. Necesito piel, un par de ojos, una boca real que se equivoque, el pelo despeinado, un par de manos que hagan sentir la tibieza, la expresión física, esfuerzo sobrenatural para el encuentro, la compañía real. ¿Acaso vos no necesitás eso (de mí)?

Mientras tanto, el cielo se deshace en nuestros techos.

Un Lunes de Domingo.

nuestro amor entre licores

X: -"Con vos no tengo que ser nadie más, puedo ser yo mismo."

despedida

Todos somos iguales en la despedida, todo duele igual: la impotencia de ser sólo un ser humano. Las pérdidas son el único sufrimiento noble que nos hace carne frágil, homogénea; cuando el superhombre de Nietzsche se convierte en su propio Dios de bolsillo.
¿Dónde quedan las palabras que no se dijeron, las experiencias por florecer, la saciedad de vida? Los sueños son irrealizables, irrepetibles e interminables. Sólo eso queda en ausencia, pero lo que nos queda de esa ausencia son los recuerdos que nos abrazan cuando los necesitamos; se convierten en fortaleza interna nuestra por los que ya no tienen piel para darnos. Nunca será el final suyo en nuestra memoria.
Es por eso que para siempre voy a ser para vos; que para siempre vas a existir para mí; en mí.

de lunas y escaleras II

Me trepé y estiré la mano para alcanzarla y poder traerla más cerca mío. Subí un escalón más pero tampoco llegaba. Te busqué desde la altura, pero la noche también te tapaba. Entonces sólo pude pensar una sola hipótesis: esas escaleras podían ser falsas.

¿O falsa era la Luna?

0-

Algún día vas a aprender a leer mi voz... sería bueno.

yamedesconectéhastamañana.

falacia de lunes a la tarde

A veces el 1+1 se queda solamente en 1+...

7/11

Siempre tengo ganas de hacerte feliz. No hay nada que quiera más que VOS seas feliz. Por eso hoy te deseo un
muy feliz cumpleaños, a mi único mundo, a vos.

Te quiero más que a todo

bang bang

Hay pocas cosas más deprimentes que estar conectada un viernes a la noche. 3 contactos... ausentes.

¿Lo que necesito? Necesito volver a las 5.30 de la mañana un día del fin de semana. ¿Propuestas?

31/10

Último día de octubre: atención! Mañana me toca la primera inscripción en la facultad (claro, voy a seguir Letras) y se aproximan las fechas de parciales para terminar la cadente secundaria.
Agrego un comentario sobre Halloween ya que alusiono la fecha, ayer vi unos cuantos freaks disfrazados a la noche, aunque lo que más me llamó la atención fue su avanzada edad. Y además me llegó un sms a las 2 a.m de un amigo que tiene una amiga que conocía mi blog, me sentí bien.

Así que propongo una encuesta a todo aquel que lea la entrada -Aprobaré gimnasia o va para diciembre? Me aprobará en diciembre? (se pueden diversificar los temas a los propuestos)

Definitivamente es domingo.

midnight

·M/F　dice:
pero también
el arte está en el gozo
. eugénie ~ . dice:
yo diría
desde mi humilde experiencia
·M/F　dice:
Porque, gran parte del arte consiste en el recuerdo de lo que alguna vez te hizo realmente feliz
. eugénie ~ . dice:
que somos neuróticos, masoquistas
·M/F　dice:
o sentirte lleno
masoquista puede ser
uno tiende
a anhelar tiempos pasados
. eugénie ~ . dice:
el arte es cínico, nostalgia de lo que fue o de lo que nunca fue
·M/F　dice:
y a dedicar lágrimas a cosas que nunca volverán
. eugénie ~ . dice:
hay que sufrir para poder crear
·M/F　dice:
Pero también es nostalgia de lo que será
. eugénie ~ . dice:
que la belleza lastime
·M/F　dice:
o lo que podría llegar a ser
. eugénie ~ . dice:
que la perfección de la tristeza lastime
que la alegría te perturbe el alma
no hay plenitud en el arte, sino sería aburrido
·M/F　dice:
Pero también el arte está en el momento en que uno es feliz
. eugénie ~ . dice:
es la semilla

realidades

Demasiado sincera para la amistad.

Artaud

Estoy casi segura que haber leído algún texto crudo y desgarrador de Artaud me hubiera salvado la semana de malos humores que tuve.

Para la próxima-

rarezas de otro domingo ausente

Todavía me duele

old fashioned ways

La imagen es más o menos así:
- Colectivo
- Montones de personas apretadas
- Yo (sola)
- Llorando

basta

v15oct10

Se terminó.

ocio

La gente nunca lee los textos largos que escribo... claro, todos prefieren esas dos oraciones sintéticas y rancias que subo a veces.
Cabe reseñar la navidad pasada, cuando la reunión familiar concibió la idea de que cada familia tenía que presentar un "talento" para un "show". De más está aclarar la ausencia de talentos en la mía, por lo que bajo la insistencia de mis padres (quienes nunca leyeron nada de lo que escribo) y mis primos (que tampoco), me ablandé e imprimí algunas poesías y los cuentos que ganaron un concurso en el colegio.
Fue la experiencia más frustrante de mi vida, ver a mis abuelos, mis tíos, mis primos, mis hermanas, mis padres, mirando estupefactos y atónitos, pero intentando desenredar con sus oídos la primer poesía bajo la voz de una de mis primas (no soy clara al habla tampoco). Terminó la lectura y nadie entendió que había terminado. Empezó a interpretar uno de mis cuentos y ya la mitad se había parado, un par hablaban del brushing de la tía y otros intercambiaban miradas y cruzaban palabras del asado y de cuánto faltaba para las 12.
Volví a mi casa como si hubiera sido bastardeada, no sabía si lo que había escrito era muy malo o era muy específico para aquellos seres extraños alimentados de Bailando por un Sueño y E! Television. Algunos me consolaron después, dijeron que mis textos son capciosos y complicados y que requieren concentración o hasta relectura. Este año sucedió algo similar respecto a un texto que me encargaron para el día del maestro. No sé, la única verdad es una:

me ofendí.

utópicos corazones perfeccionistas

Es mediodía y duermen los miedos en el subsuelo del alma. Fue invierno y el karma es tornasol de sentimientos entramados. Sos tan hermoso, terrible, adorable, enigmático. Desde siempre; incluso cuando mirás desde la sombra y la luz juega recorriendo tus pupilas desdibujadas. El pasado retumba un principio que no se convenció a ser fin. Mi convicción no pierde entre las imágenes virtuales de otras verdades, conocí una única y quienes fueron posteriores, sólo ficciones del después. Del amor antes era alguien que no existía en mi mundo tangible, pero de quien imaginaba, alguien que mi mente gestó desde la inocencia. Del amor antes era un ideal casi irreal. Del amor solamente creí cuando te conocí. Del amor entendí la constancia en la ausencia. Del amor descubrí que mi ideal no era irreal. Del amor todo lo que sé es lo que me enseñaste.

"...seguro Aldonza recitaba Baudelaire"

precipicio de verdades

No estabas ahí
cuando me perdí de vista y tambaleé.